他走回自己的座位，每一步都像踩在烧红的炭火上。坐下的瞬间，他下意识地将手放在包裹笔的口袋里，清晰地感受到那支笔的存在。
铃声响起。
教室里，老师在讲台上踱步，粉笔在黑板上吱呀作响，同学们或专注或走神。窗外的树又掉了一片叶子，打着旋儿落在积尘的窗台。陈往眼神空洞地望着老师讲述的黑板上，沉在她那潭亘古不变的、了无生气的死水里，跟以往的每一天一样。
只有夏禾，在无人注意的角落，衣服里揣着一块冰冷的“圣物”，指尖残留着徒劳摩擦后的灼热感，整个人像一座压抑到极致的活火山。他低下头，摊开的笔记本上，一个字也写不下去，只有一片被指尖无意识划出的、毫无意义的凌乱线条，像他此刻混乱不堪的心绪。那支躺在衣服的笔，像一块冰，又像一块烙铁，冷热交织，反复煎熬。他闭上眼，深深吸了一口气，空气里似乎还残留着一点点属于她的、极其微弱的气息。这幻觉般的感知，让他无法自控的眯起眼。
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