秦梧捡起时忽见纸背浮着几行浅痕，字迹轻飘如蛾翼振翅：
“街角铜铃晃三更
青石板上苔痕生
灶王爷案头香灰冷
夜归人，莫问魂。”
秦梧后颈汗毛竖如麦芒。他没有喊，也没有丢掉纸，只是一下子坐到椅子上，呼吸猛地乱了，心跳像有人在屋里小跑。
他不知道自己有没有疯。那天起，他不愿再看见神鬼，也没开过阴阳眼，小鹊的死于他而言是一次干脆利落的斩断，再也没有，再也不会。
可现在——他开始怀疑。
她真的走了吗？
她现在，是“人”吗？
他脑子里浮出论坛上那行字：游魂无依，怨鬼有执，厉鬼——摄魂、夺气、啖人。
他拼命否认。他知道小鹊，她是那种连抢到好题都要分你一半的人，她怎么会、怎么可能——可另一个声音在脑里悄悄响起：她死的时候，不该是那样的。
秦梧抽出抽屉里的那盒“辟邪香”，是她以前胡乱从论坛积分换的，非说香盒上的符咒像油炸麻花。他点了一截香，插入香炉，坐回书桌前。香气淡而青，有种雾蒙蒙的晨钟未响的感觉。小鹊总爱往熏香里掺陈皮，说这样能腌出酸甜的梦，所以这淡雅的她必然是嫌不够的。
烟丝一点一点往上漂…然后，他眼角瞥见镜子。那面镜子照着房间一角，书桌、书柜、还有他自己的背影。但在镜子的边缘——有一道影子，模糊地晃了一下。
不是帘子，不是灯影，倒像谁家晾晒的棉纱裙。
他猛地回头——空无一物。
秦梧攥住扶手的竹篾，篾片刺进掌心，疼得真切。他既想她是鬼，还害怕她真的是。
他知道，如果她真的变成了什么东西，那也不会是那种乖巧听话的温柔鬼魂。她不会哭着说“对不起”。她不会像人类那样温驯地解释。
她会笑，会像以前那样笑眯眯地看着你，然后站在不该有她的地方。
下一刻，他听到一声极轻的叩击。秦梧转头时带翻椅子，杯子骨碌碌滚向暗处——墙根蹲着个瓷娃娃似的人儿，发梢别着褪色的蝴蝶结，正是她央求自己编的样式。
她不是小鹊——不是了。可那眉眼，那声息，分明又是她。
秦梧终于失控地叫了一声，呼吸断裂。
她动了，像是一步一步——不是走，而是“掠”——从镜像世界里朝他靠近。
她没有说话，也没有解释。
她不需要。
她在这。
那团身影缓缓起身。
她的皮肤过于白了，白得像腌制不当的藕片，彩色的虹膜里游着七彩光斑，像水族箱里困着千百尾霓虹鱼。身上穿着校服，但洗得发灰，衬衣皱巴巴贴在骨架上，像是谁在梦里胡乱描摹了一遍记忆中“她”的样子——一具崩坏的女童模版。
“秦——梧——”尾音拖得绵软。
他脚下一软，几乎没站稳。他不该动的，理智尖叫着“别过去”，可他却一步步地往前迈。“你……你回来了？”声音破碎得不成样子。
女童嘴角仍然挂着那抹不合时宜的笑。“我有点想你。”她说。
他屏住呼吸，嘴唇干裂发白。他终于明白她身上那种“错位感”是什么了。她太“完整”了——完整得不该存在于鬼魂身上。每一根发丝、每一个指甲缝仿佛被谁小心地保养过，甚至比她生前还鲜活。
“你不欢迎我吗？”她歪着头问，像是三岁小孩要糖吃被拒了。
秦梧死死咬住下唇，血腥味在口腔里弥散开：“你……你还记得你怎么死的？”
她愣了一下，像是没听懂，接着笑了：“我怎么会死呢？”
“你看，我不是好好的吗？”
他下意识地后退，后腰撞到了桌角。“小鹊，”他低声说，“你不是人。”
她听了，像是有点委屈，眼角垂了下来，却没落泪。她不会哭的，鬼是不会流泪的。
“那你呢？”她反问，“你还是人吗？”
“我死了，你继续上课、刷题、吃水饺。你是人吗？你有心吗？”
秦梧猛地抬手，一掌推向她的肩——却推了个空。他望着镜中那张稚气未脱的脸——梨涡盛着蜜，再衬着眼角的泪痣，恍若中元节供案上摆坏的糯米娃娃。
“你想让我变成鬼。”她说，“你怕我变成鬼。可你又舍不得我彻底走，对吧？”
“所以我来了，秦梧。”最后那句，像刚学会说话的小孩捏碎了嗓子，软而黏地黏在他心口上。
秦梧忽然踉跄着退了好几步，胸腔剧烈起伏。他终于明白了。这不是“小鹊”——不全是。她像一只从深渊里
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