沈雨上调整好了自己的情绪，愣愣地看着洒了一地的花瓣，然后重新闭上眼睛，叹了口气。
不知怎的，他突然就想到了有人曾经给他读过的那首诗。
“请用一支玫瑰纪念我。”
“就丢在那路边的荒草丛里吧，像那些躺在路边死去的人一样。”
“这首诗的名字是什么？”少年侧着头趴在床上认真地问。
“《霍乱时期的爱情》。”坐在床边还穿着夏季校服的另一个少年回答道，“我给你读了诗，现在你可以告诉我，你们所追求的艺术到底是什么了吗？”
另一个少年笑了笑，用手遮住自己的眼睛：“艺术啊……大概就是自由如飞鸟。”
记忆里的这个少年不爱说话，没有特别固定的爱好，曾经刘海长过眼睛，后来剃过寸头，还穿着背心背他去过医院，喜欢在晚上睡觉前看外国诗集……
他读诗向来很慢，一字一句口齿清晰，读完之后又会一脸忧郁地放下手里的书，偏头看向窗外。
不知道是在看盘旋在操场上空久久不肯离开的飞鸟。
还是看学校后街路边被风吹着晃个不停的梧桐叶。
那个夏天太长，又闷又热，他看他的眼神也在不停地躲闪。
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