这里曾是他的私人训练场。一个远离战场喧嚣，只属于他的地方。但如今，木屋门框已爬满藤蔓，而他手中这把弩，也蒙上厚厚的尘。
这是他最喜爱的武器，但他的武器从来不是为杀戮而存在，而是为了一场缓慢的审判。
Keegan不追求一击毙命的效率，也不沉迷鲜血喷溅的快感。他要的，是让那些仇敌看清箭矢的寒光，听清弓弦绷紧的颤音，甚至在箭头没入胸膛前的最后一秒，听见自己牙关打颤的忏悔。
毕竟太快的武器都太过仁慈，死亡转瞬即逝，连恐惧都来不及沉淀。
他并非嗜血，只是固执地认为，真正的复仇，必须让死亡足够慢，慢到能听见灵魂崩裂的声音。
可惜，即使箭矢再缓，那些该忏悔的人，终究未曾悔过。于是他的弩，似乎最终也成了另一种沉默的墓碑。
男人带茧的指腹划过弩上的刻痕，那个深深的罗马数字“XXIII”，像是用刀锋蘸着血刻进去的。
每一道笔画都记录着一个再也回不来的名字，一张永远凝固在记忆里的面孔。
每当箭矢穿透又一个仇敌的咽喉，他就会在木质的弩托上刻下一道新的伤痕。
不是胜利的标记，而是又一块拼凑完整的墓碑。
二十三道划痕，就是二十三场他本该参加的葬礼，二十三句他没能亲口说出的告别。
他的血肉早已被那“二十三”蚀空，骨骼成了数字的支架，脉搏只是倒计时的秒针。
他时常恍惚，自己究竟是Keegan Russ，还是一具会行走的尸体。活着，不过是为了用仇人的血，在世上涂出深浅不一的红。
他敬佩像Ghost那样的军人，为杀死战争本身而杀。而他不是，他没有灵魂，没有自由。
他只剩责任，不是使命，不是荣誉，只是机械般精准的“必须”。
男人静坐在木墩上，手指搭在弩弦之上，仿佛在丈量时间的流逝。
从追随着太阳缓慢爬升的轨迹，看着它从苍白到刺目，再渐渐褪去锋芒，直到月亮悄然占据夜空。
一道脚步声突兀地撕裂了寂静。他瞬间抬弩，准星锁定声源，却在看清来人后立刻垂下手臂。
是Y/N。
这孩子是怎么找到这里的？只套了一件他的连帽衫，下摆堪堪遮住大腿，赤脚踩在冰冷的泥地上，脚趾微微蜷缩着。
夜风掠过，衣摆晃动，露出更多苍白的皮肤。
他皱眉，声音沙哑，“怎么穿这么少？不冷吗？”
她向前一步，踩碎了一地月光，“好像冷，又好像不冷。”
他看见Y/N手里拿了一袋面包，然后递到他面前，“我还想吃那个。”
Keegan接过来，面罩下的唇不自觉勾起，他朝她伸手，Y/N自然而然牵了上来，掌心贴着他的指节，两人沉默地走在林间小径上，只有枯枝在脚下发出细碎的断裂声。
Keegan喜欢和Y/N在一起，不仅仅是因为她身上那种近乎魔法的安抚力，更因她独特的温度，既不灼热也不冷漠，对他来说，她的存在本身就是一个恰到好处的刻度。
就像他最爱的弩，比枪更慢，比刀更远，一切都刚刚好，在暴烈与克制间有完美的平衡点。
在Y/N身边，他总能找到一种奇异的安全感。
她足够强大，不需要他刻意保护。她不懂人类复杂的情感，因此也不会对他的沉默与阴郁投以异样或关切。
Keegan想，如果他只是个普通的士兵，没有背负那些血与火的过往，或许会渴望与她这样的女人共度余生。
这个念头让他不自觉地轻笑出声。真是荒谬啊，和她在一起，竟让他安心到开始幻想这些事。
但现实是，他终究不是普通人，而她，或许也永远不会理解，他此刻嘴角那抹苦涩的弧度，究竟意味着什么。
他带着Y/N来到小屋，她径直走向沙发坐下。这里既不像安全屋，也不同于上次去过的那个住所，她从未来过这样的地方。
昨天在电视上见过，这种屋子似乎叫“家”。有蓬松的毛毯，有印着花纹的窗帘，有木纹的餐桌，还有摆在柜子上的相框。
“这是你的家？”她站起身，指尖划过茶几边缘，目光扫过每一处细节。
Keegan沉默了片刻，指尖在锅柄上微微收紧。
“不是。”他回答得很轻，油锅里煎蛋的边缘泛起焦黄的脆边。
“那它就是我的了。”她满意地拍了拍木桌，指腹蹭过一道陈年划痕，“等我回山里时，要把它搬走。”
Keegan的动作突然顿住。蛋液在热油里发出细微的爆裂声，他垂下头，肩膀抖了一下，接着竟笑出声来。
他将
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